عندما يشتد الألم حتى يغدو كالجبل يثقل على الصدر، وعندما تصبح الحياة سلسلة من الخيبات والجروح التي لا تندمل، وعندما يغلق الأفق في عينيك فلا ترى أمامك سوى ظلامٍ يمتد بلا نهاية…

ليس في الوجود ما هو أفظع، ولا أشد فتكًا، من أن يسكنك عدوك… وأن يكون هذا العدو هو ذاتك نفسها. العقل ليس صديقًا أبدًا كما يخدعونك، بل كيانٌ غريبٌ متوحشٌ يتربص بك في أعماقك…

أرى أنَّ صمتي يبوحُ بالكثيرِ، وأنَّ الدروبَ تموتُ ولا تُنيرُ، وحولي وجوهٌ بلا أيِّ نورٍ، وكلُّ الرفاقِ سرابٌ غديرُ…

ليس كل ما يثقل الروح يُداوى بالاختفاء، ولا كل ما يمزق القلب يُمحى بالهرب. هناك من يظن أن الرحيل ترميم، وأن مغادرة المكان أو الناس أو حتى ذاته قد يطوي ما تآكل في داخله من وجع…

ليس التبلد غيابًا للحياة، ولا انطفاءً للروح كما يظن السطحيون… بل هو آلية دفاع قاسية تفرضها النفس عندما تدرك أن الاستمرار في الإحساس يعني موتًا أبطأ وأكثر إيلامًا…

حين تُحبس الكلمات في حنجرة مغلقة، وتُدفن المشاعر تحت طبقات من الكتمان، لا تختفي… بل تتحول إلى قوة سوداء تنزل إلى أعماق الجسد، تبدأ في تمزيق هدوئه من الداخل…

أصبحتُ للحياةِ مفتقدةً، ومن الأحزانِ زرعتُ مزرعةً، جفَّتْ رغمَ الدموعِ المنهمرةِ. تاللهِ إنَّ الحزنَ في قلبي كالسماءِ الممطرةِ، لكنَّ العينَ تأبى أن تفيضَ…