غدير

نبذة عن الكتاب

كم سُحرتُ بتلك التفاصيل التي لا يراها أحد، تفاصيل صغيرة... وُجدت فقط لتلفتني، لتوقظ في داخلي شيء لا اسم له، شيء قديم… ربما خوف؟ ربما شوق؟ ربما بقايا امرأة تُعيد تكوين نفسها من شظايا. بيتي؟ حاوِيتُه كأنني أخشى ضياعه، نسجتُ كل زاوية فيه من راحتي وقلقي، هدوءٌ أنيق… منسجم… محسوب… إلا تلك المرايا في غرفة النوم. أكرهها… أحبها… أتّحد معها. أقف أمامها كل ليلة، أراقب انعكاسي وهو يبتلعني، تتسع عيناي… ثم أختفي. كأنني لم أكن سوى صورة، كأن غدير… ليست هنا. هل أنا مجنونة؟ أم أنني فقط أعيش بوضوح أكثر من اللازم؟ يقولون العقل ترياق… لكنه أحيانًا، لعنة. لأنه يتذكر كثيرًا… ويحلل أكثر… ويرى ما يجب تجاهله. الجنون؟ ربما ليس إلا محاولة بائسة من النفس لتصم أذنيها عن الحقيقة. والمرض النفسي؟ ليس ضعفًا، بل اتساعًا مؤلمًا للإحساس. أنا غدير… ولم أختر أن أكون كهذه لكنني كنت دائمًا "كهذه"، حتى قبل أن أفهم ما يعنيه الاختلاف كخيوط العنكبوت، تسلل الاكتئاب بصمت، غزل بيته داخل رأسي… لا صوت… لا جلبة… فقط شبكة تتوسع.